Avant de demander aux peignes

s’ils sont contents de tirer les cheveux

peut-être devrions nous remplacer le vent

par la saveur d’une idée fraîche

capable de sauver le monde

Déjà cent cinquante ans qu’on a attaqué

l’ère industrielle comme des fous

pour faire du pognon l’or des Incas

qui sont morts et de ça et d’autre chose

sans nous soucier jamais du temps

qu’un arbre met à pousser

avant qu’un insecte ne lui rende visite

Alors que nous n’y comprenons plus rien

le ciel nous tombe sur la tête

par petits morceaux

pour retrouver sa pureté originelle

comme la peau le fait des miasmes qui l’encombrent

Or donc

faisons fumer notre ciboulot et choisissons

de devenir moins avides et moins cons

                                     ou mourons